Star Wars
Hay una fecha en el calendario que parte la historia del cine en dos: antes y después del 25 de mayo de 1977.
Después de ese día el mundo se llenó de polvo de estrellas. De sables de luz. De posibilidad. De algo que no tenías nombre para llamarlo pero que reconocías en el pecho cuando lo sentías.
George Lucas no tenía dinero. No tenía actores de primera. No tenía a nadie que creyera del todo en él, incluyéndose a sí mismo. Tenía una historia de un chavalillo de pueblo que quiere ser algo más y salvar a una princesa. Y tenía razón.
Luke no es especial cuando empieza. Es impaciente, es ingenuo, es el tipo de crío que mira una puesta de dos soles gemelos y piensa que su vida real está pasando en otro sitio. Conozco a ese chico. Todos lo conocemos. Una mirada que lo dice todo sin abrir la boca. Ese plano solo ya justifica la película. Ya justifica muchas cosas.
Han Solo se roba la película. Entra mintiendo y sale salvando. Repite a diestro y siniestro que solo le importa el dinero. Luego vuelve. Eso es lo que hay que saber sobre Han Solo. Los de verdad siempre vuelven, aunque a veces nos guste hacernos los duros.
Y Leia. Que pierde su planeta entero en una tarde (su gente, su casa, todo) y sigue de pie dando órdenes. Sin llorar delante de nadie. Eso no es un personaje de película. Es una declaración de principios sobre cómo se puede elegir comportarse cuando el universo te lo quita todo de un golpe.
John Williams escribió una fanfarria que lleva casi cincuenta años diciéndole al mundo que algo grande está a punto de ocurrir. Y funciona cada vez. Cada. Maldita. Vez. No debería funcionar. Ya debería ser inmune. No lo soy.
Una Nueva Esperanza no es la mejor película de Star Wars. Pero es la única imprescindible. Sin ese chico mirando dos soles, no hay Imperio, no hay Jedis, no hay Fuerza. No hay nada. Solo un universo que nunca llegó a existir, y eso sí que es imperdonable de imaginar.
Que la fuerza os acompañe. Hoy y siempre.