Black Moon

Proprio come negli incubi che ci tormentano da bambini, questo film così nebuloso, assurdo e febbricitante rapisce impunemente gli sguardi e li fonde con lo schermo, catapultando chi guarda, volente o nolente, in epoche storiche inesistenti, tappezzate da eventi e simboli allegorici, violenti, terrificanti, da visioni materiche e materne insieme, in una poltiglia del tutto inafferrabile, dove impera una psiche femminile scissa tra orrore della guerra, sete di latte e caccia di creature sconosciute. Immortalata dalla fotografia di Nykvist, tipicamente bergmaniana, non mi stupisce sapere che la nuora di Buñuel abbia lasciato traccia del cognato nella sceneggiatura: é il marchio distintivo delle pellicole anarchiche per eccellenza (stuzzicano i miei gusti più di qualunque altra), quelle che vedono il motivo del loro coraggio nell'aprire squarci verso realtà inedite senza adeguarsi al dettato fuorviante di una trama troppo lineare, troppo timorosa di perdere il suo equilibrio sequenziale, un vero tiranno che ha osato porre mano, in molti altri casi cinematografici e senza permesso, persino sull'onirico, avvolgendolo con pesanti catene che non gli appartengono affatto. Luna nera si staglia da questa marmaglia di tentativi claudicanti, come poche altre opere, alla maniera di un monumento importante, enigmatico, ma mai borioso, nascosto umilmente nella sua edera di mistero. Non ha intenzione di gridare un messaggio rivelatore ai quattro venti, né attende con arroganza di essere decodificato: ha nel centro intagliata una porta, un passaggio intermedio. Basta aprirla, ed eccoci travolti da un torrente impetuoso: è così dolce lasciarsi abbandonare alla balia delle sue onde.