Hay películas que parecen pequeñas en su forma, pero que en realidad contienen algo inmenso. Ida es exactamente eso: una obra contenida, austera, silenciosa… y al mismo tiempo profundamente devastadora. Se siente cercana a la perfección no por exceso, sino por todo lo que decide no hacer, por todo lo que deja en el vacío.
La dirección de Paweł Pawlikowski es de una precisión casi quirúrgica. No hay una sola escena que se sienta de más, no hay un solo momento que busque explicarse. Todo está reducido a lo esencial, pero en esa reducción aparece una densidad emocional enorme. La película no empuja al espectador: confía en él. Confía en que va a sentir el peso de lo que no se dice.
La cinematografía es, directamente, una de las más impresionantes de su tipo. El trabajo de Ryszard Lenczewski y Łukasz Żal alcanza un nivel que parece imposible de replicar. Ese formato casi cuadrado, esos encuadres donde los personajes muchas veces quedan desplazados, rodeados de vacío… no son decisiones estéticas superficiales. Son parte del lenguaje de la película.
Hay una sensación constante de ausencia.
De peso histórico.
De algo que no está, pero que define todo.
El blanco y negro no es solo una elección visual: es una forma de limpiar la imagen hasta dejarla en su estado más puro. Cada plano parece una fotografía cargada de tiempo, de memoria. La luz es suave, pero precisa. No dramatiza, no exagera, pero revela lo justo.
Y en esa economía visual aparece algo muy poderoso.
Los silencios hablan.
Los espacios hablan.
Las miradas contienen más que cualquier diálogo.
Pero hay algo más en Ida que la vuelve todavía más fuerte, más personal. Y eso tiene que ver con lo que toca. Con lo que evoca.
Siendo judío, y más aún siendo descendiente de polacas que escaparon del Holocausto, la película no se siente como una historia lejana. Se siente cercana. Incómodamente cercana. No porque la película busque representar directamente esa experiencia de forma explícita, sino porque todo lo que muestra —y lo que no muestra— está atravesado por esa historia.
Hay una presencia constante del pasado.
Un pasado que no se puede ver completamente, pero que está en todas partes.
En los espacios vacíos.
En los silencios prolongados.
En lo que los personajes no dicen.
Y eso es lo que la vuelve tan poderosa.
Porque no convierte esa historia en espectáculo.
No la explica.
No la simplifica.
La deja existir como algo fragmentado, incompleto, difícil.
Y eso, justamente, es lo más honesto.
La película no intenta dar respuestas.
No intenta cerrar nada.
Solo abre.
Y en esa apertura aparece algo muy profundo.
Una sensación de identidad, de pérdida, de búsqueda.
Algo que no se resuelve, pero que se siente con una claridad enorme.
Por eso Ida se acerca tanto a la perfección.
Porque todo lo que hace, lo hace con una precisión absoluta.
Porque no hay una sola decisión que rompa su lógica.
Porque confía en el silencio, en la imagen, en el tiempo.
Y porque logra algo muy difícil:
ser profundamente personal sin dejar de ser universal.
Una obra pequeña en apariencia.
Pero inmensa en todo lo que contiene.
Hay películas que parecen pequeñas en su forma, pero que en realidad contienen algo inmenso. Ida es exactamente eso: una obra contenida, austera, silenciosa… y al mismo tiempo profundamente devastadora. Se siente cercana a la perfección no por exceso, sino por todo lo que decide no hacer, por todo lo que deja en el vacío.
La dirección de Paweł Pawlikowski es de una precisión casi quirúrgica. No hay una sola escena que se sienta de más, no hay un solo momento que busque explicarse. Todo está reducido a lo esencial, pero en esa reducción aparece una densidad emocional enorme. La película no empuja al espectador: confía en él. Confía en que va a sentir el peso de lo que no se dice.
La cinematografía es, directamente, una de las más impresionantes de su tipo. El trabajo de Ryszard Lenczewski y Łukasz Żal alcanza un nivel que parece imposible de replicar. Ese formato casi cuadrado, esos encuadres donde los personajes muchas veces quedan desplazados, rodeados de vacío… no son decisiones estéticas superficiales. Son parte del lenguaje de la película.
Hay una sensación constante de ausencia.
De peso histórico.
De algo que no está, pero que define todo.
El blanco y negro no es solo una elección visual: es una forma de limpiar la imagen hasta dejarla en su estado más puro. Cada plano parece una fotografía cargada de tiempo, de memoria. La luz es suave, pero precisa. No dramatiza, no exagera, pero revela lo justo.
Y en esa economía visual aparece algo muy poderoso.
Los silencios hablan.
Los espacios hablan.
Las miradas contienen más que cualquier diálogo.
Pero hay algo más en Ida que la vuelve todavía más fuerte, más personal. Y eso tiene que ver con lo que toca. Con lo que evoca.
Siendo judío, y más aún siendo descendiente de polacas que escaparon del Holocausto, la película no se siente como una historia lejana. Se siente cercana. Incómodamente cercana. No porque la película busque representar directamente esa experiencia de forma explícita, sino porque todo lo que muestra —y lo que no muestra— está atravesado por esa historia.
Hay una presencia constante del pasado.
Un pasado que no se puede ver completamente, pero que está en todas partes.
En los espacios vacíos.
En los silencios prolongados.
En lo que los personajes no dicen.
Y eso es lo que la vuelve tan poderosa.
Porque no convierte esa historia en espectáculo.
No la explica.
No la simplifica.
La deja existir como algo fragmentado, incompleto, difícil.
Y eso, justamente, es lo más honesto.
La película no intenta dar respuestas.
No intenta cerrar nada.
Solo abre.
Y en esa apertura aparece algo muy profundo.
Una sensación de identidad, de pérdida, de búsqueda.
Algo que no se resuelve, pero que se siente con una claridad enorme.
Por eso Ida se acerca tanto a la perfección.
Porque todo lo que hace, lo hace con una precisión absoluta.
Porque no hay una sola decisión que rompa su lógica.
Porque confía en el silencio, en la imagen, en el tiempo.
Y porque logra algo muy difícil:
ser profundamente personal sin dejar de ser universal.
Una obra pequeña en apariencia.
Pero inmensa en todo lo que contiene.
