Silvia Prieto, dirigida por Martín Rejtman, es una de esas películas que parecen pequeñas en escala pero que terminan revelando una personalidad cinematográfica muy clara. No depende de grandes giros dramáticos ni de una narrativa tradicional muy marcada; más bien se sostiene en una serie de situaciones cotidianas, diálogos secos y una observación muy particular de los personajes.
La historia gira en torno a Silvia, una mujer que atraviesa un momento bastante extraño de su vida: cumple 27 años y descubre que hay muchas otras personas con exactamente su mismo nombre. A partir de ahí la película empieza a construir una especie de red de coincidencias, encuentros casuales y pequeñas obsesiones que terminan definiendo el tono de todo el film. Lo interesante es que Rejtman nunca convierte esto en un misterio ni en una comedia convencional; el nombre repetido funciona más como una excusa para explorar identidades un poco desdibujadas y vidas que parecen avanzar sin demasiada dirección clara.
Una de las cosas más distintivas de la película es su forma de escribir y filmar los diálogos. Los personajes hablan de manera muy directa, casi plana, sin grandes explosiones emocionales. Ese estilo puede parecer extraño al principio, pero poco a poco genera un ritmo muy particular. Hay algo deliberadamente mecánico en las conversaciones, como si todos los personajes estuvieran ligeramente desconectados del mundo que los rodea. Y sin embargo, dentro de esa aparente frialdad, empiezan a aparecer momentos muy sutiles de humor y de humanidad.
La película también captura muy bien una sensación de vida urbana bastante específica. Buenos Aires aparece como un espacio cotidiano, lleno de departamentos, cafés, calles normales. No hay una intención de embellecer la ciudad ni de convertirla en escenario dramático; más bien funciona como un entorno natural donde los personajes simplemente se mueven, se encuentran y se pierden otra vez. Esa normalidad le da a la película una textura muy auténtica.
El estilo visual acompaña perfectamente esa lógica. La cámara suele mantenerse quieta, observando las escenas con distancia, sin movimientos llamativos ni encuadres demasiado elaborados. Es un tipo de puesta en escena muy controlada que deja que el peso recaiga en el timing de las escenas y en el comportamiento de los personajes. Esa simplicidad formal termina siendo una de sus mayores virtudes, porque refuerza el tono minimalista que define toda la película.
También hay algo muy interesante en la manera en que el film construye su humor. No se basa en chistes directos ni en situaciones exageradas; el humor surge de la repetición, de los malentendidos, de la manera en que los personajes toman decisiones un poco absurdas sin darse demasiada cuenta. Es un humor muy seco, muy tranquilo, que aparece casi sin anunciarse.
En conjunto, Silvia Prieto termina siendo una película muy consistente dentro de su propio registro. No busca grandes emociones ni un clímax dramático contundente, pero sí construye un universo muy particular, lleno de detalles curiosos y personajes ligeramente perdidos. Es un tipo de cine que confía mucho en la observación y en la acumulación de pequeñas situaciones.
El resultado es una obra que, sin hacer demasiado ruido, logra mantenerse muy firme en lo que propone. Tiene una identidad clara, un ritmo muy propio y una mirada muy específica sobre la vida cotidiana y la identidad. Y justamente esa combinación de minimalismo, humor seco y precisión narrativa es lo que hace que la película funcione tan bien dentro de su escala.
Silvia Prieto, dirigida por Martín Rejtman, es una de esas películas que parecen pequeñas en escala pero que terminan revelando una personalidad cinematográfica muy clara. No depende de grandes giros dramáticos ni de una narrativa tradicional muy marcada; más bien se sostiene en una serie de situaciones cotidianas, diálogos secos y una observación muy particular de los personajes.
La historia gira en torno a Silvia, una mujer que atraviesa un momento bastante extraño de su vida: cumple 27 años y descubre que hay muchas otras personas con exactamente su mismo nombre. A partir de ahí la película empieza a construir una especie de red de coincidencias, encuentros casuales y pequeñas obsesiones que terminan definiendo el tono de todo el film. Lo interesante es que Rejtman nunca convierte esto en un misterio ni en una comedia convencional; el nombre repetido funciona más como una excusa para explorar identidades un poco desdibujadas y vidas que parecen avanzar sin demasiada dirección clara.
Una de las cosas más distintivas de la película es su forma de escribir y filmar los diálogos. Los personajes hablan de manera muy directa, casi plana, sin grandes explosiones emocionales. Ese estilo puede parecer extraño al principio, pero poco a poco genera un ritmo muy particular. Hay algo deliberadamente mecánico en las conversaciones, como si todos los personajes estuvieran ligeramente desconectados del mundo que los rodea. Y sin embargo, dentro de esa aparente frialdad, empiezan a aparecer momentos muy sutiles de humor y de humanidad.
La película también captura muy bien una sensación de vida urbana bastante específica. Buenos Aires aparece como un espacio cotidiano, lleno de departamentos, cafés, calles normales. No hay una intención de embellecer la ciudad ni de convertirla en escenario dramático; más bien funciona como un entorno natural donde los personajes simplemente se mueven, se encuentran y se pierden otra vez. Esa normalidad le da a la película una textura muy auténtica.
El estilo visual acompaña perfectamente esa lógica. La cámara suele mantenerse quieta, observando las escenas con distancia, sin movimientos llamativos ni encuadres demasiado elaborados. Es un tipo de puesta en escena muy controlada que deja que el peso recaiga en el timing de las escenas y en el comportamiento de los personajes. Esa simplicidad formal termina siendo una de sus mayores virtudes, porque refuerza el tono minimalista que define toda la película.
También hay algo muy interesante en la manera en que el film construye su humor. No se basa en chistes directos ni en situaciones exageradas; el humor surge de la repetición, de los malentendidos, de la manera en que los personajes toman decisiones un poco absurdas sin darse demasiada cuenta. Es un humor muy seco, muy tranquilo, que aparece casi sin anunciarse.
En conjunto, Silvia Prieto termina siendo una película muy consistente dentro de su propio registro. No busca grandes emociones ni un clímax dramático contundente, pero sí construye un universo muy particular, lleno de detalles curiosos y personajes ligeramente perdidos. Es un tipo de cine que confía mucho en la observación y en la acumulación de pequeñas situaciones.
El resultado es una obra que, sin hacer demasiado ruido, logra mantenerse muy firme en lo que propone. Tiene una identidad clara, un ritmo muy propio y una mirada muy específica sobre la vida cotidiana y la identidad. Y justamente esa combinación de minimalismo, humor seco y precisión narrativa es lo que hace que la película funcione tan bien dentro de su escala.
